Vimioso for ever

... El-Rei separou-se dos que o acompanhavam, e quando estava a alguma distância passaram por ele três homens. Travou-se uma briga entre esses três homens e Afonso VI, e este, embaraçadp pelas esporas, caiu de costas logo aos primeiros golpes, e foi ferido gravemente. Trouxeram-no em braços para o paço, onde esteve bastantes dias enfermo.

O que nesta noite, de que falamos aqui aconteceu ao rei, sucedia quase todas as noites a alguém que, pouco acompanhado ou pouco habituado a servir-se das armas, se atrevia a andar pelas ruas da cidade. Os homens, sobretudo os militares e os fidalgos da corte, julgavam quase um dever de honra fraternizar quando se encontravam de noite nas ruas, dando-se mutuamente algumas cutiladas...

Andrade Corvo, Um ano na corte, Porto, Lello & Irmão, s.d.

Tacci par lui-même

Como é diferente o amor em Portugal

Um duelo provocado pela bela Fornarina

*

Quando vinha trabalhar a Lisboa, a Bela Fornarina, cancionetista mundialmente conhecida, disputada e requestada por reis, engatava sempre com o meu grande amigo Abreu Loureiro, simpático rapaz, belo ginasta e galã de outros tempos. Havia, porém, um «ataché», o Dr. Cezar Pensador, uma criança a roçar pelos setenta e careca também, que tinha uma paixão assolapada pela beldade que lhe correspondia com galanteios esperançosos que mais o convenciam da sinceridade do seu amor. Apesar de andar ao «pingalim» do Abreu Loureiro, quando estava com o «cio» chegava a insultá-lo e a provocá-lo, pelo que se combinou um duelo de florete derimido no Velodromo de Palhavã de que o Abreu era empresário e a que assistiram os amigos e a própria Fornarina. Foi o Dr. Cezar admirável de coragem, batendo-se com denodo pela sua dama sendo «touché doucement» pelo antagonista umas dúzias de vezes o que convidava a assistência a desmanchar-se em risos. Findo o assalto, a Fornarina, de permeio, obrigou-os a reconciliarem-se no campo. Houve grande gaudio ao ser o moço apaixonado beijado na careca por ela própria. Acabou tudo no Suisso que, encerrando as portas, estava por conta do Abreu Loureiro.

Festa que nunca mais se esquece e que teve uma singular apoteose: uma cascata de champagne caindo em catadupas dos épicos seios da Bela Fornarina (cada vez estou mais mamífero) em pé em cima da mesa, onde estava sentado o Dr. Cezar e em cuja careca ia morrer o caudal já sem espuma por ter sido filtrado no serpentear do seu curso. Não te arrependas, querido amigo, de levares o papinho cheio.

Arnaldo Futscher Reys e Souza, Ergue a campa Vimioso, 1955

...duas respostas.

Soubeste, claro, que estive em Ceuta, no ano passado. Um capricho? Não sei. O cheiro a sal, claro, e os mastros rangendo, o bater das velas... Sim, tudo isso. E também porque queria espaço, o largo.

Tu que viajaste, recordas-te dos teus primeiros dias no mar?

O que ainda sinto de cada vez que me vem à memória é espantosa beleza de toda a costa, as praias de areia... rosa? De que cor são as praias, tu que te dizes poeta? Da cor do pão branco, um pouco tostado pelo forno, concordas?

E os cheiros, aquele cheiro da madeira molhada, salgado e azedo a um tempo.

Dizem que embarquei secretamente. Não vale nem um encolher de ombros. Como se eu conseguisse dar dois passos sem um jesuíta na minha esteira. Hei-de falar-te dos jesuítas um dia, quando calhar.

Não: fui lá para ver com os meus próprios olhos. Um governador, seja da mais pequena das praças fortes, até ao Vice-Rei das Índias nunca consegue saber coisa nenhuma... Não, espera. Quando se pergunta qualquer coisa, há sempre duas respostas. Se não há, é porque perguntaste às pessoas erradas. Vê só um exemplo: porque é que as gentes do meu reino passam fome?

Pronto, bem sei, eu se passar é porque quero. Mas tu passas quer queiras quer não. Basta não chover este ano, o sol queimar ou o frio fazer cair a geada ou não sei o quê - o Rei não tem de perceber estas coisas mesquinhas, não é? - e pronto. Passas fome.

Há dias, em Sintra, na livraria do palácio entretive-me a estudar uns documentos do tempo do meu bisavô Manuel. Sabes que houve uma grande fome em Portugal, justamente quando ele se passeava com girafas e leopardos por Lisboa, numa carruagem folheada a oiro?

Quando da Mina e da Flandres vinham rios de oiro, o Tejo formigava de naus que traziam especiarias das Índias, o açúcar crescia na Madeira, nas cidades não havia pão.

E os mercadores reclamavam de El-Rei que os autorizasse a importar trigo e centeio, baratos, claro, para os vender caros cá dentro. E os concelhos reclamavam que o pouco que por cá crescia apodrecia nos celeiros porque ninguém lá o ia comprar...

Quem tinha razão, Luís Vaz? E para onde iam os rios de dinheiro que, diz-se nessas cartas, corriam para os nossos cofres?

Percebes porque tive de ir ao reino do Muley-Moluk ver com os meus próprios olhos porque abandonámos tantas praças e porque é que não podemos sustentar as que ainda temos?

...aborto e horror da brava Natureza

A Senhora de Brabante Dizem as lendas que Satã vestido

de uma armadura feita de um brilhante,

ousou falar do seu amor florido

à Senhora Duquesa de Brabante.

Dizem que o ouviram ao luar nas águas,

mais louro do que o sol, marmóreo e lindo,

tirar de uma viola estranhas máguas,

pelas noites que os cravos vão abrindo...

Dizem mais que na seda das varetas

do seu leque ducal de mil matizes...

Satã cantara suas tranças pretas,

- e os seus olhos mais fundos que as raízes!

Mas a Duquesa é triste. - Oculta mágua

vela seu rosto de um solene véu.

- Ao luar, sobre os tanques chora a água...

- Cantando, os rouxinóis lembram o céu...

O que é certo é que a pálida Senhora,

a transcendente Dama de Brabante,

tem um filho horroroso... e de quem cora

o pai, no escuro, passeando errante.

É um filho horroroso e jamais visto! -

Raquítico, enfezado, excepcional,

todo disforme, excêntrico, malquisto.

- pêlos de fera, e uivos de animal!

Parece irmão dos cerdos ou dos ursos,

aborto e horror da brava Natureza...

..............

Gomes Leal, Claridades do Sul

A cozinha de Alcaïns

Memórias do cárcere: o alienista

...

Na minha infância, o nosso pai pensou em internar-me.

Aos 20 anos, qualquer médico escreveu num relatório que eu era um "psicopata constitucional". Foi o dr. Sobrinho, psiquiatra que dirigia a 20ª enfermaria do hospital Miguel Bombarda, em Lourenço Marques. O enfermeiro-chefe quando me surpreendia a ler, cá fora, nas escadas, ao crepúsculo, dizia-me: "Então você, durante o dia não lê, e agora que há pouca luz..." Sorria.

Como vês, o diagnóstico estava a confirmar-se. Eu ali, no uniforme do hospício, uma vestimenta que lembrava a dos prisioneiros dos campos de concentração nazis, estava a ler Hegel.

...

Sebastião Alba, Albas, /139/ quasi, 2003, pag. 73

De novo o Alba

Sebastião Alba era o pseudónimo de um vagabundo, alcoólico, sem bilhete de identidade e sem paciência para o ir tirar.

Do pai, professor que ensinava grego e latim aos mais pequeninos dos alunos, herdou o rigor. De quem a ascese da pobreza, esse querer ser um homeless e, apesar disso, sentir saudades do carinho das filhas, das gentes próximas, dos amigos que tinha e que perdia?

"Sem religião específica", diz Maria de Santa Cruz, "mas bebendo de todas a decantada superstição: 'São Francisco de Assis' ou a morena Santa Sara, dita 'egípcia' (gipsy) ..."

Sem - religião - específica:

(sem religião, especifica:)

"Lê hoje se puderes, o primeiro parágrafo de 'O mito de Sísifo', de Camus", escreve Sebastião Alba. "Meu pai teve, aos 35 anos, um amigo íntimo que era Major do Exército. Todas as noites se encontravam no mesmo café. Ele era alto e vigoroso; à mesa nunca deixava que ninguém pagasse as contas; trazia sempre no bolso, conta meu pai, rebuçados para as crianças.

Não casou, mas amava as mulheres. Nenhuma em particular. Um dia, com uma Walter 7.65, meteu uma bala na cabeça. Deixou um bilhete: 'estava farto de abotoar e desabotoar os botões do dolman'. Meu pai leu-o, estupefacto. Quase 50 anos depois, o meu velhote ainda diz que morrerá sem entender aquilo."

Albas, 233, quasi, 2003, pag. 135.

Sebastião Alba

Olvido Lleno de Memoria

Ao reconhecer que a sorte nos contemplou com alguma perfeição, devemos apagar-nos um pouco, para não humilharmos os outros.

"O que estás a dizer é muito grave, Alba?"

"É. Estabelece o limite entre nós e as pessoas vulgares."

"Temos que escorrer o nosso orgulho, mesmo que legítimo?"

"Escorrer, dizes bem. É uma espécie de lodo em que nos afundamos, dentro de nós."

"Leste isso em S. Francisco de Assis, Alba?"

Sebastião Alba, Albas, quasi, 2003, /181/ pag. 183

Fé, Esperança e Caridade

Veio o Promotor fiscal com libello criminal accusatorio contra ella que lhe foi recebido, Si et in quantum, e a Ré o contestou por suas confissões, negando sempre o pacto que tinha feito com o Demonio, e por não vir com defeza foi lançada da com que podia vir, e ratificadas, e repetidas as testemunhas da justiça na fórma de direito se lhe fez a publicação de seus ditos, conforme ao estylo do santo Officio, e por não vir contra as ditas foi também lançada d'ellas, e guardados os termos de direito, e feitas as diligencias necessarias seu feito se processou, até final conclusão, sendo a Ré no decurso da sua causa por muitas vezes admoestada e com muita caridade da parte de Christo, Senhor Nosso, abrisse os olhos da alma, e tratasse só do remedio da sua salvação, confessando inteiramente suas culpas sem ella Ré o querer fazer. E sendo o seu processo visto na mesa do Santo Officio se assentou que ella pela prova da justiça, e suas confissões estava legitimamente convencida no segundo lapso do crime de feitiçaria, e por convicta, relapsa, revogante, e impenitente foi julgada e pronunciada, e depois notificada para no auto publico da Fé ouvir sua sentença, pela qual estava relaxada á justiça secular, e advertida tratasse do que convinha ao bem, e salvação de sua alma.

E se, em vez do Ancião da Eternidade, Deus fosse mulher?

E negra, ainda por cima?

Alguém ficava realmente perturbado?

O Sonho do Zé Fernandes

Aquele que tem mais de mil nomes, o Ser dos Seres, claro que não tem representação. Tudo o que sobre Ele se diga é demasiado pobre e, por outro lado, é excessivo. Só os Mitos tentam dizer um ou outro desses nomes. Mas requere-se um Miguel Ângelo para os mostrar no tecto de uma capela. Ou um Eça de Queiroz num romance.

Toda a gente que já leu A Cidade e as Serras (1) se lembra da invasão do 202 pela fúria bibliófila do Jacinto.

"Não se abria um armário", diz o Zé Fernandes, "sem que de dentro se despenhasse, desamparada, uma pilha de livros! Não se franzia uma cortina, sem que detrás surgisse hirta, uma ruma de livros! E imensa foi a minha indignação quando uma manhã, correndo urgentemente, de mãos nas alças, encontrei, vedada por uma tremenda colecção de estudos sociais, a porta do «water-closet!»

E num dia em que a saturação do livro é particularmente dolorosa, o Zé Fernandes sonha. Sonha que vai pelos Campos Elísios atapetados de livros, rodeados de prédios feitos de livros, cruzando pessoas cujo rosto são também livros abertos que a brisa folheia. Sobe uma escadaria monumental, também ela feita de livros e, narra o Zé Fernandes, "assim ascendi ao Paraíso".

E continua: sentado num trono de livros "o Criador lia e sorria."

"Ousei, arrepiado de sagrado horror, espreitar por cima do seu ombro corruscante. O livro era brochado e de três francos... O Eterno lia Voltaire, numa edição barata, e sorria."

De entre os mais de mil nomes do «Ansião da Eternidade», há um que eu particularmente venero: «Leitor de Voltaire».

(1) E a que não leu que comece já.

Sem título

Mais um pirilampo.

O Pirilampocop e o Robotlamp.

Para a Ana e as suas amigas:
Estas são as primeiras versões.
Outras se seguirão, talvez o Robolampo
ou mesmo o Piricop.
Vão dando sugestões.




Eu, por ora, votaria neste. Que acham?

O poeta de Alcácer-Quibir:

Que queres, afinal, que faça por ti? Para guerreiro, estás velho, Luís Vaz. Não tens cavalo, disseram-me que vendeste a armadura. Para comer. Passas fome? Muitas vezes?

Eu já tentei, mas não é a mesma coisa, pois não? Não conheces esta serra, há um pequenino mosteiro lá em cima, os monges capuchinhos vivem em grande parcimónia. Estive lá recolhido dois dias, tentei jejuar... não acreditas, mal souberam que era lá que eu estava, estragaram tudo. Uma caravana pelas veredas, capões e cabritos e os cozinheiros do palácio. E o meu confessor, Luís Gonçalves, com um cruxifixo e a água benta, a pensar que eu estava possesso do demónio. Pobres ermitas, há anos que não viam tanta comida, foi uma vergonha, o vinho de Carcavelos caiu-lhes na fraqueza, e imaginas, o velho abade a querer ser severo e nem se aguentava nas pernas...

Porque é que não me deixam, Luís Vaz? Porque é que o Rei não pode fazer o que quer? Nem sequer te posso nomear poeta do Reino, Vossa Magestade não deve preocupar-se com essas coisas comezinhas, já nomeámos D. Diogo Bernardes, que vem recomendado do Senhor D. Pero Carneiro, fidalgo de muito, que é preciso contentar.

Vossa Magestade tem é de presidir ao Conselho, tem é de receber a embaixada do Senhor D. João de Austria. E esta semana, temos de partir para Lisboa, Vossa Magestade não pode faltar ao solene te Deum em S. Roque... E eu só queria que me deixassem passar fome uns dias. O Rei nem isso pode ordenar?

Os Anjos de Alcácer-Quibir

Já te tinha visto, provavelmente lembras-te melhor do que eu. Há anos. No Paço da Ribeira, das raras vezes que por lá passei. Não gosto de Lisboa, sabes, desde que fizeram dela a capital... das pestes, da intriga, do dinheiro, dos negócios...
Sabes que ganhei ódio às moedas? Todo aquele oiro que tilinta aos nossos pés, toda aquela prata que cobre as nossas armaduras...
Mas era o dia da audiência, os candelabros estavam acesos e as filas e filas dos suplicantes brilhavam como uma Via Láctea de jóias. Que vinham eles pedir, como se fossem mendigos? Os usos tinham feito deste reino, percebes?, um reino de pedintes, de gente que suplica a esmola de um cargo, de uma tença, que ajoelhava diante de mim... Como... como se eu fosse Nosso Senhor e trouxesse no alforge uma carrada de milagres e pudesse distribuí-los assim, a meu bel prazer...
Eu caminhava com aqueles passos que me dizem representar a dignidade do Reino, o braço da minha Avó Catarina sustentava-me a inexperiência, como eu lhe sustentava os anos. E a cada instante nos detínhamos, o embaixador de meu primo Filipe, o Núncio, o meu primo Bragança, meu Tio Henrique... Em todos resplendecia o oiro, as pedras preciosas. Sabes o que é o explendor para os olhos de um menino? É o brilho que ofusca. Que cega. Quem deles era o mais luxuoso?
Só tu vestias pobremente. De negro, um velhudo baço, eras como se alguém tivesse feito um buraco no céu. Para onde dava esse buraco?
Só me atrvi a perguntar quando nos sentamos. A Avó Catarina não sabia. Foi D. Aleixo, o meu aio, quem sussurrou:
- Dizem que é poeta e que não tem onde cair de morto. Um boémio. Mas é bom guerreiro.
Foi assim que soube que tu existias.
Não é estranho que um soberano nem sequer saiba de um dos seus súbditos? E que importa se é um notável? Não achas que, Rei deste Reino, também as formigas me prestam vassalagem e que, a elas também, eu devo a protecção e guarida?
Que posso eu fazer pelos gafanhotos, pelos ratitos e pelos pardais do meu reino?
Que queres que eu faça por ti, Luís Vaz?

Les
cigognes,
j'aimerais qu'elles
jouent avec
moi

mais Il les a placées

très haut

pour que

je n'y arrive pas.

Et donc:



Pour que je joue avec,
il m'a fait ça.