O LIVRO DE AKA

O destino das ruas é ser caminhadas, claro,
e aquelas por onde Aka andava não eram excepção

mesmo se corrê-las todas fosse impossível

porque umas levam às outras e as outras a outras,
como as palavras num dicionário labiríntico

 onde nunca fosse preciso voltar atrás.

Por isso, e porque a temperatura descera
e a neve pisada se tornava negra e escorregadia

deixou   o Chemin Vert, que afinal era uma rua como as outras,

entrou um pouco ao acaso pelo Boulevard Beaumarchais, 

à procura da Rue de Tournelles

e reconheceu que já não sabia para que lado andar.

Havia, claro, o gps e o infatigável Mahamoud a sinalizar as coordenadas

 de cada um dos passos andados

 - pensou Aka pela centésima vez, 

já sem o prazer de antigamente por ser personagem numa história de série B

- ninjas vestidos de negro, armados até aos dentes

e logo um helicóptero a descer, mesmo na rua mais estreita, 

para a resgatar do perigo, 

gato assanhado, Rottweiler mal disposto,

bêbado incomodativo, enamorado persistente

- se, por troça dos djin, 

tal lhe fosse autorizado ao menos uma vez, 

foi o que ela pensou -

e descobriu que Mahamoud não estava à vista.

Por momentos sentiu-se liberta

apeteceu-lhe saltar ao pé-coxinho, jogar seksek 

(il gioco del mondo, la marelle)

nos desenhos que as pedras do passeio faziam
onde a neve derretera.

- Vem, disse uma pequenina voz junto do joelho dela, suave mas insistente

a puxar-lhe a ponta do nikab

uma criança a olhá-la lá baixo com um rosto de velho.

- És o meu djin?

- Que te importa? Anda.

- Onde?

O pequeno ser começou andar num passo miúdo,
do tamanho das pernas miúdas,

como se estivesse certo de ser seguido.

Aka olhou de novo em volta,
o lugar de Mahamoud estava quase vazio,

preenchido apenas pelo vulto diminuto da criança velha que se afastava.

- Porque não? Pode ser que neste mundo haja mais mundos
e de uns se passe para os outros como na Wikipedia

e neste aqui tudo seja ao contrário dos que eu uso
- pensou ela enquanto tomava uma decisão -
bem precisava de alguns contrários 

por exemplo, dava-me jeito passar a ser homem
uma vez por outra.
Mas, e se nenhum dos meus mil nomes
servisse para uma eu masculina?
Acrescentava
Harun-al-Rachid?
Hercule Poirot?
Riu-se e deixou a questão para mais tarde
(se mais tarde chegasse a chegar ao lugar dos agora)

e saltitou ao pé-coxinho
na esteira do seu diminuto guia.
Um portão de ferro tosco abriu-lhes a porta de homem,
Aka entrou com uma ponta de medo,
na sua frente a larga passagem dava acesso a um pátio:
- Voilà, disse a criança velha, tu es à la goguette des nains.
Um braseiro era a única iluminação à volta da qual,
num passo balançado,
se moviam sombras.
O som fanhoso de um bigofone soava mais longe
misturando-se com os protestos de uma galinha que alguém agarrara.
- Bom vinda à corte dos milagres. - disse um dos vultos. - Ceias connosco?
- Hoje é dia de festa - riu-se outro - precisamos de uma boa fogueira.
 Foram-se chegando, um gordo que parecia um barril de palmo e meio
com um braçado de livros
que foi mostrando antes de os atirar para o braseiro,
- Espinosa, leu Aka.
- Montaigne - ajuntou o gordo - e o Divino Marquês...
um segundo com
um com a ave já degolada
atirava para o lume punhados de penas
que erguiam no ar gelado nuvens de fumo pestilento.
- Estamos quase no fim dos livros.
A seguir temos de passar para os quadros,
explicou a criança com rosto de velho.
Tinha ido buscar um velho tambor de lata
e batucava o que parecia uma marcha fúnebre.
- Petit a petit, toute la France y passera, cantarolou ele,
enquanto o bigofone soltava gemidos a compasso.
- Já sei, exclamou Aka.
Tu és o Óscar.
- Je dis pas non, cantarolou o anãozinho.
E os outros entoaram em coro:
- Il dit pas non, il dit pas non...
Começava a cheirar a galinha assada
Aka sentiu água a crescer-lhe na boca.