Subsídios para o Livro de Aka (XII)

- Psst! Miúda! Avia aí os trocos.

Aka olhou para ele, sem amenidade.

Era branco e não tinha o ar muito limpo.

Mas ali, sentado numa caixa, com um copo e um livro, não parecia ameaçador.

- Estás a ler o quê? - perguntou ela, sentando-se nos calcanhares em frente dele.

- Tens alguma coisa a ver com isso?

Aka mostrou-lhe uma nota de dez euros.

- Os trocos, lembras-te? O pedinte és tu, não sou eu.

- Só tens isso?

- Se o livro valer a pena pode ser que eu volte... E pode ser que tu me mostres outros livros e pode ser que vá havendo mais uns trocos...

- Ah bom. Queres fazer de mim um investidor, é?

- Não. Um mestre? O meu preceptor dizia que temos de escolher os nossos mestres. Mas não és obrigado...

- E em em que é que eu me pareço com um mestre?

Aka pensou.

- Em nada, acho eu. Achas que é por isso?

Ficou a olhar para ela, muito tempo até que mostrou a capa do livro.

- Ouve. É um gajo muito antigo, chamado Gide, André Gide, que já ninguém lê. Chama-se La porte étroite. Começa assim:

Outros poderiam fazer um romance; mas, eu consumi todas as minhas forças e virtudes a viver a história que vou contar...

Passou uma série de páginas e voltou a ler:

- A minha alma está hoje ligeira e alegre como um passarinho que tivesse feito o seu ninho no céu. É hoje que ele deve vir; sinto-o, sei-o; quisera gritá-lo a todos ... Não posso esconder por mais tempo a minha alegria... Interessa-te?

Aka fez que sim com a cabeça.

- Quem é ela? E quem é que vai chegar?

- Ela? Como é que sabes que é uma ela? Pode ser um ele. Ou um maricas. Ou um marciano. Os marcianos não têm sexo, sabias?

- Não. E tu, já viste muitos?

- Espertinha! Vendo-te o livro por esses dez euros. Mas com uma condição. Aceitas?

- Qual?

Ele percorreu as folhas do livro e rasgou as últimas duas ou três.

- Juras sobre o Corão que nunca tentarás saber o fim da história que ele vai contar?

- Não sou muçulmana. Mas tenho muito respeito pelo Corão. Juro.

- Toma. Deves-me dez euros.

Dois dias passaram.

Aka não lia muito depressa em caracteres latinos.

Acompanhada pela Aia e seguida à distância pelo Mahamoud, Aka voltou à ilha de Saint Louis.

O pórtico em obras lá estava.

Mas o ocupante era outro: gordo, a barba por fazer, a garrafa do vinho tinto.

- Le pettit con? Vieram buscá-lo, les flics ou les bleus, des comme ça.

Falou para a Aia que se mantinha distante:

- Vou-z-auriez-pa-z-une piéce, vous, la grand-dame? J'ai jamais toué personne, hê?

Mais não sabia.

O «pettite tête» não «pertencia», era um passante, não entrava na festa la fête com toda a gente.

- Ele era toc-toc. -concluiu e estendeu o boné para encerrar a conversa.

- Porque não compras outro exemplar desse livro e não o lês até ao fim? - sugeriu a Aia.- Esse, de qualquer modo, tens de o deitar fora, está sebento.

- Fiz um juramento - respondeu Aka.

E não explicou mais.

-

Ou:

Dois dias passaram.

Aka não lia muito depressa da esquerda para a direita.

O pórtico em obras lá estava, com o sem abrigo encolhido no seu anoraque enxovalhado.

Mas sem livro.

Parecia ter-se ido embora e esquecido ali o corpo.

Da boca aberta escorria um pequeno fio de baba.

Aka, ajoelhada ao seu lado, ficou uns minutos quieta.

- Talvez tenha de ser assim com os meus mestres - murmurou.

Não sabia como chamar uma ambulância, mas, do outro lado do telemóvel alguém havia de saber.