Subsídios para o Livro de Aka (final)

Aka abrira o tampo do clavicórdio,

brincara com as teclas num arremedo da Dansa Russa e,

com um alicate, entreteve-se por momentos a cortar-lhe as cordas.

Depois tinha-se ajoelhado no tapete,
junto à mesa que fazia de palco à Petite danseuse de catorze ans.
O olhar,
como se fosse ainda menina,
razava a nogueira polida do tampo,
e o dedo estendido contra a base da estatueta
empurrava devagarinho,
como se a pudesse fazer dançar.
A Petite danseuse erguia os olhos para lá,

para onde havia um lustre.
«Não estás num verdadeiro palco com uma ribalta», disse Aka.
«Nem aquilo ali em cima é a verdadeira luz.

É só um vidro, cristal de Veneza dizem,
pingentes que cintilam, falsos brilhantes, cintilações...
Banalidades. Palavras. Deus, se tivesse bom gosto nunca as usaria.
Mas Ele só fala a linguagem dos dins cantores, a linguagem da glória.»

Uma volta mais leve deixou a Petite Danseuse à beira do seu tablado.

«Antes de cairmos, dei-te um dos meus nomes,

o que eu mais gosto por me lembrar o Petruska do bailado.

Perdoa-me, Petra, amanhã faço quinze anos.

Leva o meu nome e a minha alma contigo para que ninguém mais nos use.»

Do tapete, deitada de lado, com as pernas partidas,

a Petite Danseuse olhava-a enfim, de olhos nos olhos.